“嗯。”

“您也不会。”

陆怀舟没有说话。他踩在石头上，看着虚空里的血。红的，热的。他的血。他活着。他也活着。他们都在。

第三层。光很暗了，很淡了，像快要灭的蜡烛。核心在前面。很小了，像一粒灰尘，在透明的光里漂浮。它还在发光，白色的，很微弱，像一个人在梦里说了一句什么。陆怀舟伸出手，核心落在他的掌心里。它不跳了，它只是躺着，像一颗睡着了的心。

“今天吸收三年。”他说。

“大人，您的身体——”

“没事。”他闭上眼睛。

核心开始发光。白色的，很微弱。光沿着他的手指、手掌、手腕、手臂往上爬。他的背更弯了，弯到沈昭觉得他会折断。他的腿在颤，站不稳了。他靠在沈昭身上，很轻，轻得像一把骨头。一百四十一岁。一百四十一年的重量，压在他的肩膀上，压在他的脊背上，压在他的每一根骨头上。

沈昭扶着他，他的伤口在疼，很疼。血在流，滴在地上，红的，热的。但他没有松开。他扶着，因为他在。因为他在疼。因为他不能让他一个人疼。

光灭了。陆怀舟睁开眼，看着他。眼睛是空的，什么都没有。但他的嘴角是翘着的。在笑。

“走吧。”他说，“回去。”

他们转身，往回走。走了三步，停下来。前面站着一个人。不，不是一个人。是沈映寒。她站在透明的光里，黑衣黑发，眼睛很亮。她看着他们，看着沈昭胸口渗出的血，看着陆怀舟弯到对折的背，看着他们互相扶着的手。

“姐。”沈昭的声音哑了，“你怎么进来了？”

“等太久了。进来看看。”

“我们没事。我们马上出去。”

“嗯。我知道。”她走过去，站在陆怀舟右边，手扶着他的胳膊。“走吧。一起出去。”

他们走出裂隙。三个人，互相扶着。陆怀舟在中间，沈昭在右边，沈映寒在左边。他们走得很慢，一步，两步，三步。走到门口的时候，沈昭停下来，回头看了一眼。裂隙的光很暗，很淡，像快要灭的蜡烛。但它在跳。还在跳。还活着。

“大人。”他说。

“嗯。”

“裂隙还有几天？”

“三天。三天，九年。一百五十岁。”

“您能撑住吗？”

陆怀舟没有说话。他看着裂隙，暗红色的光在他的瞳孔里跳动，像一个人的心跳。他不知道自己还能撑几天。但他知道，只要还能走，他就会走。因为有人在等他。

“能。”他说。

沈昭笑了。他走回小屋，躺在床上。伤口还在疼，血还在流。但他不害怕。因为他在。因为他在等他。因为他保证过。

沈映寒坐在陆怀舟旁边，头靠在他肩上。他的肩膀很瘦，瘦到能摸到骨头。她靠着他，听着他的心跳。很慢，咚，咚，咚。但很稳。还在跳。还活着。还在这里。

“怀舟。”她轻声说。

“嗯。”

“沈昭受伤了。”

“嗯。”

“他会死吗？”

“不会。”

“你怎么知道？”

“因为他的血在石头上。血在，就不会死。”

沈映寒笑了。她闭上眼，靠在他肩上。冬天的风从院子里吹过来，很冷。她感觉不到冷。因为他在。因为他的手握着她的手。因为他的心跳着。

“怀舟。”她轻声说。

“嗯。”

“你也不会死。”

“嗯。”

“你保证？”

“保证。”

“怎么保证？”

他低下头，看着自己的手。她的手握着他的手，很紧。她的手是热的，他的手什么都不是。但她握着。握了一辈子，握了两辈子，握了八百年。她不会松开。他也不会死。因为她在。

月亮升起来的时候，沈昭睡着了。他的呼吸很平稳，脸不红了，嘴唇不干了，眉头不皱了。他睡着了，真正的睡着了。沈映寒坐在他床边，看着他的脸。她想起他小时候，也是这样睡着的。圆脸，大眼睛，嘴巴微微张开，在梦里笑。她笑了。

“姐。”他在梦里叫了一声。她没有回答。她只是看着他，看着他的嘴角翘着，在笑。她也笑了。

陆怀舟站在门口，看着他们。他看着沈昭睡着的脸，看着沈映寒笑着的脸。他的眼睛是空的，什么都没有。但他的嘴唇动了一下。在笑。

他转身，走进小屋。坐在桌前，摊开备忘录。备忘录很旧了，边角磨损了，纸黄了。他拿起笔，手在抖，字很歪。但他写得很认真。写张横，写陈玄，写沈映寒，写沈昭。写所有名字。四千七百二十三个名字。他每一个都记得。心记得。心不需要记忆。心自己会记得。

写完了，他放下笔，站起来，走到门口。月亮挂在槐树上，很圆，很亮。他站在那里，看着月亮。他的眼睛是空的，什么都没有。但他觉得好看。因为她在。因为他在。因为他们都在。

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